Даниил Маркин. Десять лет.

Три института. Десятки разнообразных работ от утрамбовщика порнухи в заводской типографии, до матроса на речном грузовозе и администратора в ресторане (боже упаси. Сотни людей, промелькнувших мимо. Единицы тех, кто остался. Ещё меньше среди них тех, кто остался человеком. Раньше мы слушали и умели слышать. Мы придирчиво и озорно щурились, изучая все новое и незнакомое.
За эти десять лет изменилось многое. Ежедневно прослушиваемая через наушники музыка мой слух подпортила. Щурился я теперь просто потому, что хуже видел. Во дворе моего старого дома за эти годы ветер успел поломать немало деревьев. Ветер же в моей голове уничтожил с корнем немало прекрасных возможностей. Я сменил множество комнат и исходил ещё больше дорог. Езжу теперь в наземном метро. Раньше видел такое , внимание, только в Нью-йорке. А тот видел только в кино. А у шоссе неподалёку от моего нынешнего дома навеки застрял нелепый советский ларек с форме гигантской клубники. Каждое утро, по пути на работу, я разглядываю в окне автобуса клубничину - монстра. Он всегда неизменно закрыт. Это просто большой забавный архаизм кажется. След былых времён. Кусок прошлого, спрятавшийся среди великанов новостроек.
Сейчас вновь переехал. Посреди комнаты, кажущейся огромной в своей пустоте, стоит стол. В углу притаился небольшой шкаф. Пыли на нем больше, чем на моей бабушке. На полу телефон. Кажется, это уже излишество. Он никогда не звонит, но я все равно стесняюсь к нему подходить. Это просто часть интерьера. В маленькой комнатушке две кровати, кажется, украденных из санатория или детского лагеря. На каждой из них я могу лежать ровно так, чтобы закрыть своим телом все её пространство. Движение влево или вправо конфузом грозит. Я соединил две этих кровати в одну, и все равно занимаю только одну половину. Половину кровати в огромной пустой квартире. Наверное я просто не теряю надежды. Предыдущий жилец очень любезно оставил мне в наследство вкрученную лампочку, горящую тусклым синим светом. Мужик был не далёк от интима, сразу видно. А я чувствую себя так, будто уснул в кабинке стрипклуба. На кухне умирающий холодильник, плита и стол. На столе пепельница, бутылка портвейна, стакан, тетрадка с записками и презерватив (не теряю надежды, говорил уже. В тетрадке есть записи датируемые пятнадцатым годом. Я строчил их на разрушенной кухне одной ленинградской квартирки, сидя там целыми днями на подоконнике с банкой пива. Это мои мысли по поводу дневников женщины, которая жила до меня в этом месте. Которая там умерла. Эти дневники, трогательные и полные безмолвного ужаса, я нашёл на антресоли и бледнел, вчитываясь в каждое слово. Примерно с десяток толстых тетрадей, исписанных аккуратным внимательным почерком. А в них целая жизнь. Огромная, необъятная в своей боли, жизнь одного маленького сильного человека. В последних тетрадях почерк становился менее разборчив. Он был кривым, прыгающим и обрывающимся. У неё дрожали руки, когда она это писала. Местами строчки от пролитых слез расплывались. А может водки.
Я должен был делать ремонт в этой квартире, но вместо этого я с головой ушёл в жизнь незнакомого мне человека, от первой любви в пионерском лагере до бадяжного спирта на хате с бичами спустя полвека.
Тем временем все вокруг меня было в руинах. Плита разбита, обои содраны и порваны, буфет перевернут, полки холодильника валяются среди осколков разбитого зеркала. В телевизор разгневанной рукой по рукоятку вогнан молоток. Хаос. А я не обращал на это внимания, весь поглощенный руинами чужой уже закончившейся жизни. Реальный мир проходил мимо меня, и в итоге выпихнул вон. Я оттуда уехал. Устроился сортировщиком на склад канцтоваров, проработал там три дня и уволился, соврав, что у меня умер отец. Это дало мне возможность сразу получить деньги на руки. Я купил билет и четвертушку виски, сел на поезд и поехал домой.
Прошла пара лет. Два крупных запоя. Десятки стихов, сочащихся легким отчаянием. А по сути мало что изменилось. Еду в трамвае. Трамвай проехал бассейн труд, варшавские бани и магазин с соблазнительным названием мерцающим красным неоном "Взрослый мир". Тут самое место для вездесущей едкой шутки. Мне 25 лет, а взрослый мир все так же проносится мимо. Даниилмаркин Smokitchen прокухня.

Ещё читайте информацию об интерьере для дома по ссылке http://interior.ru-best.com/interer-dlya-doma/interer-dlya-doma