Сияющей лестницей высится, хрустальной тропинкой стелется.

Путь к плюшевому будущему, нашими мамами намечтанному, вымоленному, лаковому, раёшному -.
Застывшей картинке в слепящем музейном свете, хоть сейчас бери да показывай соседской теть cвете:

"это мой Ванечка, Закончил Кадетское, Женат на Хорошей Девочке" или.
"это моя Машенька, она Ведущая на Радио, в Отпуск Поехали с Мужем в Абхазию, её на Прошлой Неделе Даже по Третьему Каналу Показывали".

В идеальном мире подруга приходит в гости, и вы беседуете об искусстве в эпоху постмодерна, а не об очередных мудацких финтах ее мудацкого Арсена.
/Причем, прошу заметить, за чашечкой чая, а не за парой бокалов алиготе/.
В идеальном мире в каждой семье всё расписано по ролям, все расставлены по местам - и дети, и мать, и отец.
В идеальном мире все по стандартам госплана - пятилетка на то, пятилетка на это, давай - давай, детка, старайся, держи ритм, держи спину, держи лицо, держи шаг, держи - держи, дальше живи в скорлупе идеальной лжи.
Иные сценарии неприемлемы:
- Те, где мы на бессмысленной пьянке плетем неинтересные никому истерические исповеди, заискивающе улыбаемся сальностям незнакомца, про себя думая: "Господи, Отведи".
/А потом вертолеты в пустой квартире лови, плачь о несбывшейся эл -оу-ви- и/.
- Те, где мы в коридорах анонимных клиник /в жутких пост - советских интерьерах в стиле the Shining/ не смотрим людям в глаза, когда спрашиваем: "кто крайний? ", Рисуем носком ботинка по линолеуму линии.
- Те, где мы с восьми до пяти в ненавистном офисе проклинаем всех на своем пути, каждого встречного, каждого, и бесконечное переливание из пустого в неважное тянется под закольцованную мантру: "Чтобтысдох Чтобтысдох".
/Медленный выдох, глубокий вдох/.
Те, где мы просим у редакторов и стервозных тёлочек - практиканток: "Посмотрите мою Подборочку, Пожалуйста, Заранее Спасибо за Внимание" оцените меня оцените пожалуйста не могу жить без чужого мнения, сочувствия и понимания.
Может, последовать примеру кинематографической Орбакайте, говорить только правду и ничего, кроме правды:
"Радуйтесь, в вашем классе больше нет чучела? Эх, как же тебя потаскало да измучило.
Помогает выплёскивать концентрированную ярость на бумагу?
Может, начать, как у Стругацких, строить светлое будущее в мире далеких радуг?
Встать в тесный строй прочих коммунистических аэлит и ихтиандров?
Может, стать городской сумасшедшей, как Верка - кошатница, бедолага баюкает в тележке нехитрый скарб, возит свое горе по разбитым дорогам, перед кем-то невидимым всё кается кается.
Получается жить, ничьим ожиданиям не соответствуя?
Получается забыть о реальности, что ни уму, ни сердцу? У меня вот - не получается.