Квартира. Она очнулась в светлой квартире, укрытая теплым одеялом.
Всё хорошо", - убеждала Алина саму себя. Только она не могла вспомнить, как добралась сюда. В чужую квартиру к этому уроду. Хотелось от него бежать, чем быстрее, тем лучше, но хотелось себя испытать. Проверить на прочность. Последнее, что она помнила, как отключилась в метро. А после ничего - вообще ничего, как будто ничего и не было. Словно её принесли сюда, в безопасное место, и оставили в покое. Сколько же я проспала? Видимо, кто-то подобрал меня по дороге в метро
. Ведь здесь чисто, а у типа, к которому ехала я грязно и очень затхло". В животе болезненно заурчала, чуть только она уловила запах еды. Здесь точно никто ни в чем не нуждается. В голове заиграла затертая до дыр мелодия Марлина менсона "Sex". Уверенность, что с ней ничего плохого не произойдет, усиливалась. Два спокойных вдоха. Стальные тиски слабину давали. В этот раз у нее получилось встать, голова уже не разрывалась от боли. А мир наконец остановился, подвиснув на определенной оси. Будто кто-то или что-то удерживал его на месте.
Это, наверняка, гостиная. Вот бы тут жить всегда, но это невозможно. Она поплелась на кухню, надеясь, что именно там обитает ее хозяин. Хотелось, как можно быстрее отблагодарить его за оказанную помощь, и уйти. Не рассматривать интерьер, не привыкать к этому уюту. К спокойствию внутри себя, сбросив с себя весь груз или разделить его с кем-то пополам. С кем-то, кто сильнее, кто уверенно стоит на ногах.
На кухне оказался высокий мужчина, который спокойно работал за ноутбуком, отчего захотелось улыбнуться. Положить голову ему на плечо, как когда-то в детстве. Тогда она приходила к отцу, забиралась на стул, поджимая под себя ноги, клала голову на плечо, что-то тихонько напевая. И так, без движения, могла сидеть часами, ощущая умиротворение. Пока она рассматривала обстановку комнаты, хозяин оторвался от ноутбука и подошел к ней. Но так, чтобы не нарушать ее границ. Не вторгаться на личную территорию.
- Георг, - представился молодой человек.
- Алина, - улыбнулась девушка, и протянула руку.
- Будешь что-то есть?
- Буду. А сколько я нахожусь здесь уже? - Спросила девушка смущенно, пока Георг делал ей несколько бутербродов. Немного, но и этим вполне можно наесться. "Потом Нужно Будет Закупиться, Ведь у Меня Гости". Он впервые за несколько недель своим мыслям улыбнулся. Повернулся к ней, кладя перед девушкой тарелку с бутербродами. И все это делал в абсолютной тишине, не расспрашивая девушку ни о чем. Понимал: сейчас не время.
"Совсем, как в Любовном Романе", - подумала она про себя. "Такого в жизни не бывает! " Но жизнь обратное доказывала. "Я в Своей Одежде" - поняла Алина, когда оглядела себя.
- Несколько суток, - ответил мужчина. Казалось, он только вспомнил про вопрос, когда опять сел за ноутбук. Но прежде поставил перед ней большую чашку с чаем, чтобы девчонка согрелась.
- А можно мне ручку и чистый лист, пожалуйста? - Ей очень не хотелось его отвлекать, поэтому спросила практически шепотом. Но мужчина куда-то исчез, а потом вернулся на кухню с тем, что она попросила, и положил прямо перед ней.
- Спасибо. - И принялась самозабвенно писать.
"Мы давно не те, к которым привыкли родители. Мы давно выросли из собственной профессии, увлекаясь тем, что не приносит денег. Увы, это порок для них. Ты на нашем попечении, поэтому и не думаешь о благах. Они здесь, перед тобой. Я давно не вижу поддержки от близких. Для них это совсем не интересно. Для меня же это отдельный мир, в котором ощущается собственное воплощение. Правда, все выходит со скрипом. Слова меня не слушаются, являясь тогда, когда им это захочется, а не мне. Длинные истории всё чаще не получаются, Вера в себя рушится. Но огонек внутри теплится. Все детали из личной жизни перемешиваются, герои совсем не прописываются, поэтому проще их похоронить внутри, оплакивая. Некоторыми идеями ни с кем не делиться. И служить себе опорой и поддержкой, заполняя дефицит образования книгами. Только не собственной. Только не собой. Слишком много ошибок, косяков, недочетов, небрежности …" ручка выпала из рук, а девочка очень горько расплакалась, не понимая, почему прошлое возвращается туда, где его совсем не ждут. Туда, где о нем забыли: только тлеющие угольки в душе напоминают о том, что все было по-настоящему.
Ведь наша жизнь может стать книгой, только не получается ее правильно подать. Идем_на_восток другой_север.