Выходим с Настей поздно - гуляем на старой Московке, мы берём хот-дог и шаурму.

Литр апельсиновой газировки.
В ларьке крутятся перед нами две женщины - одна худенькая и не спортивная, с животиком, а вторая полная и старше намного, с ловкими и пухлыми руками с ручейками выпирающих венок.

- Вам с корейской морковкой? - Устало спрашивает малая, сонно моргая, как полуслепой щеночек.
- Да, но только станцуйте нам, - прошу, наигранно веселясь.
Они танцуют, как умеют, а мы с Настей задаём темп, хлопая в ладоши.

Ладно, имба, покидаем их неторопливо. Ночь зовёт - как в песне любимой группы "Пикник"!
Разгуливаем мы по ночной Московке, рассматривая восторженных людей, они в свою очередь встречают нас пылающими взглядами. Искрятся в звёздных сумерках - любо на них глядеть! Многие нас знают, просят у меня автограф.
Доедая фастфуд, мы медленно нарезаем круги вокруг известных домов на 6-ой станционной, где живут знакомые из "Фитнес Арены" и мои одноклассники.
- Фу - у, зашквар! - Комментирую я, кривляясь. Около киоска мороженого пахнет мочой - алкаши из пивной постоянно справляют нужду за ним и кроют матерками пространство.
А мы ходим и смотрим в освещённые изнутри квартиры на первых этажах старых пятиэтажек. Так вот здорово увидеть, чем живёт старая Московка поздним вечером. Кто-то сидит и задирает голову перед телевизором, покачиваясь в кресле и улыбается. А кто-то включает большую и яркую колонку и вытанцовывает, проделывая движения ни чем не хуже голливудских Монро.
Танцуют разные женщины - молодые и не очень. Их очень хорошо видно снаружи - никто ничего не подозревает. Заходит в кухню лысый дедок в трико и открывает холодильник, достаёт пару банок пива. А вот немолодая женщина с бигуди - включает свет и роется в хрущёвском холодильнике, под окном. Только Настя сердится, что я подсматриваю за людьми с улицы, как Генри Миллер в романе "Под Крышами Парижа".
- Смотри, как там у них здорово! - Хохочу я, дожёвывая остатки хот-дога. - Дай жижу глотнуть!
Так и бродим мы с Настей, заглядываясь на интерьер помещений и крутящихся там людей, среди картин или расписных сувенирных тарелок на стенах, икебан и шкафов, среди барахла, которое так мило нам по жизни.
Дома я сажусь за этот пост перед тем, как почитать классику и кое-что отметить! Зачитываюсь до такой степени, что Настя засыпает, не дождавшись меня. Она сладко спит, пуская пузыри, как барбосик, а я пью чай со сливками, вспоминая эту прогулку.